Tita67 - Blogskaïa

Béguinage - Bruges

Dans l'odeur des feuilles et de la vase, le ferment silencieux, le compost de l'histoire, nos mains tressées au béguinage.
Le retour comme une déréliction, à se coucher tôt, sans parvenir à lire, calme à préparer de la soupe.
Et puis dimanche, la lumière et le vent lavés au soleil d'octobre, à grandes eaux, le linge séchait enfin, ma maison devenue napolitaine.
Je t'attendais de creux, tu aurais du venir. Le marché de l'automne jaillissait de mon panier et tout était bon et donnait envie de vin. J'ai mené les enfants aux arènes, je les ai nourris, lovés et me suis endormie comme une ourse.

Je le trouve très beau. L’élégance de sa démarche et sa grâce juvénile me frappent ce matin.
Il est encore mon mari jusqu’à ce soir, 18h15, heure à laquelle nous sommes convoqués pour le jugement de notre divorce.
Je suis bouleversée et je suis fière aussi d’avoir été sa femme et d’avoir eu de lui ce fils bien aimé.
Que nous restions toujours amis sans défiance et sans jalousie.

L’effort pour la survie économique, le renoncement à la quête infantile de l’affect et de la récompense, faute de docilité, de zèle et l’ensablement dans de petites insomnies soignées au haschich et à l’aspirine avec la tentation parfois de me laisser happer par l’angoisse d’un drame, tomber malade, perdre mon travail. Brusquement seule sans le lien conjugal, mais me reprendre toujours car il reste du temps pour jouir et pour disparaître.
Je pars à Bruges comme je rêvais de le partager un jour et c’est à toi que je dois d’atteindre ce qui me plait. Tes mots, comme des madriers dans la viscosité de notre lagune, me projetant en coupoles et dômes, le rose des tuiles aux joues dans le bol des fontaines.